ЛИТЕРАТУРНАЯ СТРАНИЧКА: АЛЕКСАНДР КЕРДАН

Об авторе:

Александр КЕРДАН родился в 1957 году в городе Коркино Челябинской области. Полковник в отставке. Доктор культурологии.

Сопредседатель Союза писателей России, координатор Ассоциации писателей Урала. Автор 70 книг стихов и прозы, вышедших в России, Азербайджане и США. Стихи и проза Кердана переведены на английский, итальянский, болгарский, азербайджанский, белорусский, хантыйский, башкирский, коми и другие языки.

Лауреат Большой литературной премии России, всероссийских и международных литературных премий.

Заслуженный работник культуры РФ.

Живёт в Екатеринбурге.

ВРЕМЯ

Когда я тороплюсь, и ты – спешишь,
Чтобы отстать, когда я жду кого-то…
О, Время, то ползёшь ты, то бежишь!
И сердце в такт тебе вершит работу.

Оно замрёт, и для меня тогда
Тебя не станет, как это ни странно.
Из ниоткуда кану в никуда
Пылинкой, что Господь смахнёт с экрана

Вселенского… Чтоб дальше без меня
Жизнь продолжалась суетно, беспечно,
Мгновенья, что я прожил, не ценя,
В беспамятстве своём – бесчеловечна.

*  *  *

Храпит казарма. Видит сотню снов,
Которые лишь молодым присущи.
Они все про любовь, они – о сущем,
Пока любовь основа всех основ.

Придёт когда-то время снам иным,
Ну а пока – казарме сладко спится…
А за окном салют дают зарницы,
Созвездия клубятся словно дым.

И, кажется, что я – в казарме той –
Среди друзей, как равный среди равных,
«Отбой!» – команду выполнив исправно,
Ловлю свой сон, повенчанный с мечтой.

Созвездия клубятся всё сильней.
Летят года… Всё позабылось, кроме
Того, как мне спалось в армейском доме
В обнимку с доброй юностью моей.

*  *  *

Господа мама молила о чадушке –
Вырос силён и здоров.
И до поры, что он жил с нею рядышком,
Сын не знавал докторов.

Сила любви материнской, наверное,
Так вот его берегла.
И отступало всё злое и скверное:
Беды, болезни, хула…

Но расставанье пришло неизбежное –
Сына покинула мать…
Свёз её гроб он на кладбище бедное,
Изредка чтоб навещать

Этот погост и могилку унылую,
Где тишины торжество,
Где упокоилась матушка милая –
Сила и доблесть его.

ПОЧТИ НЕБОЖИТЕЛИ

Два мастера сошлись. Сидят. Молчат
Так, как молчать умеет равный с равным…
Но, кажется, стихи сейчас звучат
Размеренно, торжественно, державно…

О пустяках, что толку – говорить
Тем, кто давно уже – не здесь, а – выше,
Там, где глагол Божественный царит,
Гармония и вдохновенье дышат…

Что толку о житейском толковать,
Когда душе открыта даль иная…
Они сошлись, чтоб просто помолчать,
Бессмертие друг в друге узнавая.

В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ ЕСЕНИНА

Как на свадьбе подгулявшей гостья –
Осень под ноги швырнула медь
Октябрю – такою щедрой горстью,
Что, как ни старайся, не успеть

Все дары собрать, покуда стужа
Сединою выбелит виски,
И пока он так любим и нужен,
Будущим морозам вопреки.

А невеста – тёплая погода –
Так очаровательно нежна:
В краткий миг от свадьбы до развода
Листьев медь ей вовсе не нужна…

*  *  *

Василию Килякову

– Заговори, чтоб я тебя увидел… –
Сказал Сократ вошедшему к нему
И затаил дыхание, как зритель,
Внимающий кумиру своему.

…А я, мудрец, совета жду иного,
Успевший столько лишнего сказать…
– Молчи! Чтоб в сердце вызревало слово,
Чтоб в слове прозревалась благодать.

И пусть в упор тебя не видят люди,
Наступит срок, и твой зачтётся труд.
И все слова, что сказаны, забудут,
А те, что ты в душе берёг, прочтут!

*  *  *

На старой фотографии – я с мамой,
И на руках котёнок у меня…
Не фото – настоящая реклама:
Мать и дитя – счастливая семья.

Весь мир вокруг какой-то просветлённый,
А вот котёнка почему-то жаль…
Да я и сам – котёнок несмышлёный,
Раскрыв глаза, смотрю наивно вдаль,

Откуда, и седой, и обожжённый
Утратами шести десятков лет,
Я вглядываюсь нынче напряжённо
В наш «коллективный», с мамою, портрет,

Как будто жизнь хочу переитожить,
Свершённые ошибки зачеркнуть…
Котёнка жаль. И всё живое – тоже.
И каждый день, который не вернуть.

*  *  *

Чиста слезинка радости… Она
Порой на вкус бывает солона,
Знать сердце много горечи вкусило
И понимает – от своих щедрот
Судьба к утратам скоро приведёт,
Чтоб неповадно – радостному – было.

Слеза мудра! Ей больше верю я,
Торя – от января до января –
Свою тропу, почти мирясь с судьбою…
Я не напрасно, радуясь, грущу
И в каждой грусти радостно ищу
Возможность быть всегда самим собою.

*  *  *

Мой добрый ангел,
Нынче ты сердита,
Меня оберегая и любя…
Но видно таково уж
Свойство быта:
И ангелов выводит из себя.

Хотя, быть может,
Это я виновен
В том, что мой ангел песен не поёт,
Отводит взгляд
И строго хмурит брови,
И мне руки своей не подаёт.

И мне в родном дому
Грозит сиротство,
Что может запросто с ума свести…
Вмиг позабыв былое дон-кихотство,
Готов смиренно я шептать:
– Прости…

Лишь только б ты
Мне снова улыбалась,
Забыв обиду малую свою,
Чтоб снова мне – беспечному –
Казалось,
Как будто пребываю я в раю…

*  *  *

В новый год – короткой перебежкой,
Как солдат, перед которым дзот…
Трудно обойтись совсем без спешки,
Если бьёт навстречу пулемёт.

Каждой пулей метит прямо в сердце,
Чтоб тебя отправить на погост,
Лучше бы, залечь и оглядеться,
Чтоб потом подняться в полный рост.

Попытаться дзот накрыть гранатой,
И – вперёд с раскатистым «ура»…
Мудрую стратегию солдата
Уяснить давно уже пора
И в атаку не кидаться сдуру,
До победы продолжая бой,
Право – грудью лечь на амбразуру –
Оставляя всё же за собой!

ОТХОДНАЯ ЯНВАРЮ

Снег скрипит под каблуком,
Не жалея ни о ком.
Да о ком ему жалеть,
Если весело скрипеть?

Это звонкий снег живой
Так беседует со мной.
Только вот задорный скрип,
Как души прощальный всхлип,

Что и рада бы радеть,
Веселиться, песню петь,
Да – не к месту, невпопад
Среди множества утрат.

И проститься не успел…
Этот снег, как саван бел.
Всё звучит со всех сторон
Скрип январских похорон.

Рвёт вечернюю зарю
Отходная январю…
Словно в бездну я влеком,
Снег скрипит под каблуком.

КРЕДО

О, как звенят синицы на рассвете,
Как вторит им гортанно вороньё…
У нас – многоголосая планета,
Где каждой песне место есть своё.

И ты, поэт – певец родной отчизны,
Высоким провидением храним,
Чтоб ни случилось, до скончанья жизни
Пой голосом своим!

*  *  *

Всяк язык по-своему велик,
Но родной нам от рожденья – ближе,
Милый, словно материнский лик,
Мудрый, как названья лучших книжек.

Стоит слово русское сказать,
И душа мгновенно отзовётся,
И её объемлет благодать,
И небесный свет в неё прольётся,

Пробуждая доброе в ответ,
Целый мир в одном себе вмещая,
Чтоб ты слышал тех, кого уж нет,
Жил, потомков голос различая…

НА СМЕРТЬ ВАЛЕНТИНА КУРБАТОВА

Красиво умер человек:
Решил купить букет супруге,
Такой, чтоб лучшим был в округе…
И умер на глазах у всех.

Так должен умирать поэт –
Легко, счастливо, безупречно,
Лишь пригубив Любови вечной…
Поэт так должен… Критик – нет!

Но если всё ж он так почил –
С букетом роз, в весеннем сквере…
Даётся каждому по вере
И в срок, когда Господь решил.

*  *  *

Одолевши Земли притяженье,
В заповедные оны лета,
Как же я заслужу снисхожденье
У глядящего в очи Христа?
Как грехи отмолю, как сумею
Покаянье своё донести,
Если в жизни земной не успею
Другу лучшему молвить: «Прости…»