В конце января 2006 года в Америке и Канаде побывала прекрасная российская поэтесса РИММА ФЕДОРОВНА КАЗАКОВА.
Ее поэтические выступления с огромным успехом прошли в Нью-Йорке, Филадельфии, Балтиморе, Оттаве, Монреале.
Цикл новых стихов классика современной поэзии Риммы Казаковой: “Америка. Десять дней, которые...” был написан во время поездки в Северную Америку, и особенно приятно, что эти замечательные стихотворения впервые напечатала газета “Русская Америка”.
Мне б написать, пока не позабыла,
В подробностях про эти десять дней.
Не пишется.
А столько, столько было!
Но сами факты, видимо, сильней.
(Вот так, когда один российский парень,-
Дотоле, разве, с близкими знаком,-
Когда в полет отправился Гагарин,
Стихи об этом были пустяком.)
… Начну с мостов. Шикарный несказанно,
Веселый, как живое существо,
Плыл над Нью-Йорком нежный Верразано,
А рядом и вдали – того же сана –
Различные подобия его.
Мосты, мосты! А если в самом деле
Пора забыть о поиске врага,
Поверив в то, что, наконец, сумели
Вы нас соединить, как берега?!
Договоримся, город: мы – не судьи,
Скорей любой – любим, а не судим.
Под небом жизни мы – всего лишь люди.
И все на бочке с порохом сидим.
Мой теплый взгляд – не ложь и не усталость,
Хоть жизнь и утомительно текла.
Но потому, что мне с лихвой досталось,
Тебе осталась толика тепла.
Давай не по-английски, не по-русски –
Безмолвно позабудем о былом,
Хлебнем из океана без закуски
И тихо обменяемся теплом.
Оно пойдет на пользу в каждом стане,
И мы с тобой делились им не зря.
Настанет ночь, и холоднее станет:
Ведь все-таки вращается земля.
Ты ночью – как молитва, как «Осанна!»,
Благословенье, восхищенье, спор.
… В пространстве растворится Верразано,
И весь Нью-Йорк, и весь земной простор.
* * *
«… И невозможное возможно …»
А. Блок
Вы не узнаете, что Вас
Я вспоминаю оробело.
Русалочью загадку глаз
Так разгадать и не успела.
В них бесконечны глубина
И океана плеск зеленый.
Не преступленье, не вина
Быть восхищенной и влюбленной!
Ответа нет. Надежды нет.
Но не вздыхаю обреченно.
Прости, вечерний ровный свет!
Во мне еще жива девченка.
Она ответа и не ждет.
Порыв опасный не был зряшным.
И что-то сердце обретет
В тревожном мареве миражном…
* * *
Людмиле и Геннадию Норд
Донесло меня досюда,
В эту даль – издалека!
Дни неспешны,
Как века, жизнь беспечна и легка…
Но стихи – дитя досуга. И живу я, и пишу,
Как затворник в заключенье,
Эти благо и мученье, и желанное леченье,
Как любовь, переношу.
Размотать тугой клубок
Чувств, потерь и обретений
В мире, где – одни их тени с безответностью растений,
Мне помог мой Бог дорог.
Нет работы, кроме строк, нет заботы о кормежке...
А когда, как дрожки, ножки по неведомой дорожке понесут меня в свой срок,
Я к делам своим вернусь, к рингу, где давно уж, каюсь, развлекаюсь, кувыркаюсь,
И парю, и спотыкаюсь, и ломаюсь, и не гнусь.
… Не про нас – тоска и скука!
Снова дел – невпроворот,
Гол, отбитый от ворот,
Новый взлет…
Но только, вот, нет стихов…
Ведь нет досуга.
Монреаль, Канада
«На свете счастья нет,
А есть покой и воля …»
А. С. Пушкин
Есть и воля, и покой,
И дела не рвут на части…
Ты меня не беспокой,
Заблудившееся счастье!
И живу я, не скорбя,
Что такая вышла доля.
…Только, знаешь: без тебя –
Ни к чему покой и воля.
Заграничная зарисовочка
Пожила я в тишине –
Иноземно, чужелюдно.
Тишина во всем – по мне,
Но она не абсолютна.
От зари и до зари
Совесть спит и дремлет гордость,
Но взрывает изнутри
Тишину настырный голос.
Он суров, он не простит
И заслуженной отдышки.
Прохрипит, прошелестит,
Хрустнет, как в костре – дровишки.
Как недобрый, странный гость
С непонятностью задачи,
Как тупик, как в горле кость –
Поперек любой удачи.
Значит, амба – тишине!
А что дальше – непонятно.
Но вернуться надо мне
В мир, где шума – необъятно.
Там в раскатах громовых,
Чуть оглохшая от тиши,
Я аккорды дней своих
Набегающих услышу.
И отрадно будет мне
В шумных шквалах, непогодах…
Но спасибо тишине
За короткий этот отдых!
* * *
Любовь не требует ответа,
Она – дарение.
Она душе, летящей в лето, -
Как оперение.
И неизвестно, где граница,
Где сломан азимут.
Когда и где устанет птица
И грохнет на землю.
Любовь не требует ответа.
Но получается,
Что без ответа, без привета
Любовь кончается.
Любовь не требует ответа,
Она – дарение.
Летит куда-то, с кем-то, где-то –
И в отдалении.
Монреаль
Весь в надземных трассах Монреаль,
И, пока в вечерний час в пути мы,
Город, как волшебный минерал,
Излучает свет невозмутимый.
Здесь преобладает тишина,
То, что человечеству и надо.
Очень необычная страна
С деревенским прозвищем Канада!
То мороз, то – градусы к нулю:
Воля и каприз Канады зимней.
Я ее, должно быть, полюблю.
Но не за хайвей и магазины.
Не за яркость праздничных затей –
И у нас не раз таким гордилась! –
А, как не банально, за людей,
Их и разноликость, и единость.
Тех людей, что сердцем и трудом,
И детей, и будущего ради,
Обрели свой настоящий дом
В этой непростой – своей – Канаде!
Оттава
Все в Москве у нас прекрасно:
От театров до мужчин.
Только воздух душный, грязный
Из-за качества машин.
Нахлебалась я отравы,
Экологии дрянной,
Но домчалась до Оттавы
Из страны своей родной.
Мимолетная Оттава,
Сумерек январских сталь…
Для меня ты, как застава,
Охраняющая даль.
Даже, если б захотела,
Дни в грядущее гоня,
Эти дальние пределы
Не исчезнут для меня.
И, листая жизни главы,
Снова я увижу их…
Будут огоньки Оттавы
В снах моих и в днях моих.
* * *
Полуночная молитва
Боже, имя назови,
Равное для сердца Богу,
Брызни капелькой любви
На усталую дорогу!
Где он, мой заветный час,
Золотая эта жила?
Пусть любовь обнимет нас!
Разве я не заслужила?
Ну, а нет – так заслужу
Дерзкой страстью к многоборью.
«Благодарствую!» - скажу
Я тебе своей любовью.
Я тебе своей любовью.
Все сбылось, сложилось, кроме…
Моего, со мною вровень,
Счастья так и не нашла.
Этой комнатной победы,
Этой спальной теплоты…
Споры, завтраки, обеды,
Вместе: радости и беды,
И колючки, и цветы.
Ну – не вышло. Ну и будет
Ворошить житье-бытье.
Плоть забыла, дух забудет.
По утрам будильник будит
Одиночество мое.
И сама я беспокоюсь
На привычных берегах
О тебе, холодный космос
Душ людских, где свет и косность,
О друзьях, врагах, деньгах.
И уже не понимаю,
Что – хотя и на плаву, –
Не по силе поднимаю,
Не во благо принимаю,
Не по правилам живу.
Есть такие варианты
Судеб хрупких и стальных:
Исключения, мутанты,
В необычное десанты …
Видно, я – одна из них.
Только знаю: в снах, на звездах,
В полусказочной стране
Есть один, кто мне – как воздух,
Тот, кто рано или поздно
Вдруг узнает обо мне.
Просто-напросто нагнется,
Не открытое открыв,
На бикфордов шнур наткнется,
О судьбу мою споткнется,
И тогда – заткнется взрыв.
И тогда, хоть не надолго,
Позабыв, что жизнь война,
Больше счастья, выше долга,
Хрупкая, как недомолвка,
Нас одарит тишина.
Долго в тайне я хранила
Все, чем дорожат сердца.
Никого я не винила.
… Я конца не сочинила.
Жизнь допишет до конца.
Старые друзья
Дни мчатся, новизной дразня,
И открывают без укора,
Что только старые друзья
Во всем – порука и опора.
Над тем, как свой корабль спасти,
Ломая голову часами,
Ты не о чем их не проси,
Они придут на помощь сами.
И будет плыть корабль, скользя
По всем путям и бездорожью,
Пока есть старые друзья,
Пока ты друг им верный тоже.
Жизнь мчится, радуя, дерзя,
Приносит что-то – и уносит…
Но только старые друзья
Ни в счастье, ни в беде не бросят.
И, пусть еще не замкнут круг
И жизнь себя нещадно тратит,
Но ты со мной, мой старый друг!
И нас на все с тобою хватит.
Эмигранты
Маленькая сага
… Жить за границей, печататься в толстом журнале –
Только для избранных, маленьким тиражом…
С этаким делом могла б я смириться едва ли,
Этот исход для меня и нелеп, и смешон.
Жить за границей, вполне обеспеченно, сыто:
Счастье проплачено, в сердце – надежный покой.
Знать, что на родине, может быть, и не забыта…
Нет, не согласна я с долей такой.
Может – иллюзия, может, о том лишь мечтает
Тот, кто свой отчий очаг на другой не сменял.
Верим наивно, что нашей стране не хватает
Именно нас, как там каждый ни мал…
Пестрый и сложный, немного растерянный лагерь
Славных по-своему, наших недавно людей, -
Ах, эмигранты! Бродяги мои, бедолаги!
Папы и мамы уже заграничных детей.
Просто ль нести зарубежное сладкое бремя
С долгой оглядкой на отчий порог?
Вас обездолило, крепко обидело время,
Перемололо бессчетность дорог.
Время терактов, цунами, поджогов, торнадо,
Время, которому – все, большинство,
Только все вместе могли бы сказать мы «Не надо!»
И не упасть под безжалостным ветром его.
Вроде бы, каждому дан этим временем выбор.
Разве мы судьи друг другу в юдоли земной?
Каждый из нас добровольно и выбрал, и выпил
Чашу свою, не считая свой выбор виной.
Так и живем, охраняя мечты и таланты,
С верой надежду храня – уголечком в золе,
Мы, патриоты, и вы – Боже! – репатрианты,
Мы у себя, вы на выбранной вами земле.
Римма КАЗАКОВА
|
